假如您愿意
1
明楼在床上醒来，身边没有人。
因为睡眠而暂停的身体感官缓慢地恢复，把人从梦境拉回世界。尽管明楼并不希望这种恢复，身体各处的疼痛还是纷纷地叫嚣起来。
他叹了口气，有些厌倦。
从审讯室里被抬出来的时候，他是想就那样死去的。但他蒙着血雾的眼睛看到了明诚。
阿诚拔枪顶着那个审讯官的脑袋大声逼问着什么，他耳鸣没有听清。但他能看到那个审讯官头颅被击穿的样子，液体汩汩地冒出来，在他视界里开成一朵血花。
他看到阿诚满脸的戾色，一枪一个崩了审讯室门口被打倒在地上的两个特务，走在前面开路的身影风风火火，也生机勃勃。像极了年轻的他。
于是他笑。
于是再也绷不住，半跪在担架边哀哀地哭。阿诚求他别死。
于是他便没能舍得。
明楼有些后悔。但是他已经活了下来，他就得活下去。他深知，死亡的可怕之处从不在于它可以让一个人永远消失，而在于它可以让还活着的人失去生的希望。
而他，是阿诚的希望。
至于阿诚是他的希望吗？他不知道这样算不算。他觉得阿诚大概是自己的责任。
希望，是一件危险的事情。
但是他活下来了，所以他还得活下去。
他晃了晃头，决定不再想这些。
长时间却低质量的睡眠总是会让他情绪变坏，他此刻需要一副愉快的表情等待阿诚回家。
他起身，想去为自己倒一杯咖啡。
2
阿诚在楼梯上听到了杯子碎裂和重物倒地的声音。
他心头一跳。
他几乎不用看就知道这声音的来源。一定是明楼醒了，想给自己泡咖啡，但是他高估了自己右手的恢复程度，手一软——
他三步并作两步冲上了楼回到家，果然看到明楼神色痛苦地坐在地上，倚靠在厨房小吧台边上蜷缩着，抱着头。
但是他想错了的是，咖啡壶并不是被失手摔碎的。明楼对面那本洁白的墙上多了一大片触目惊心的棕色污渍，还在往下淋淋漓漓地滴着液体。地上，碎瓷片混合着咖啡漫了满地。
阿诚站在原地愣住了。
显然，明楼是根本不会错误估计自己实力的。作为一个优秀的特工，他更加习惯对任何事情都做好最坏的准备。也就是说，明楼很清楚自己的身体状况。
但阿诚反而不想要明楼这样，因为这样只会让他更加痛苦。明楼会以绝对的清醒和绝望意识到自己身体和心理上的严重问题——惯常写字的手被敲碎的指骨，被挑断的手筋，被穿过钢扦的指甲，胸前的烙铁焦痕，这些长久难以愈合的伤，还有——还有他自己也无法控制的时好时坏的脾气。
他无法控制，在他兴致盎然的时候眉飞色舞，端着红酒，拉着阿诚，在巴黎的晚风下聊上一整夜，看着东方破晓，听黎明的鸟鸣，甚至经常试图跟阿诚跳一支优雅的圆舞曲。
他无法控制，在他蓦然悲痛的时候，成天到晚坐在书桌前沉默，看着阿诚把冷掉的午饭换成晚饭，再看着晚饭冒出的热气一点点消失。晚上睡下后第二天往往一整天都在床上，面对着墙壁沉默。
——就比如刚才，某种一直在积蓄的感受在他发现自己的右手依然拿不起东西时候，突然地决了堤。他第一次放弃了控制权，恶狠狠地用还有点力气的左手把咖啡壶掷到了对面的墙上，然后任由自己一个重心不稳摔倒在地面。
阿诚沉默了一会，明楼也没有看他，只是抱着头在角落把自己蜷得越来越紧。
他听到明楼嘶哑着嗓子艰难地像是从喉管里挤出来的声音。
“阿诚，别再爱我了。”
3
“大哥，吃晚饭了。”
阿诚一边把围裙解下来搭在椅背上，一边叫沙发上坐着的明楼。
明楼张了张嘴，没说出话来，又闭上，“嗯”了一声，去洗手了。
地上的碎瓷片已经被扫走，地板也擦干净了。阿诚在明楼身后看着墙上擦不掉的棕色印记，觉得那像是谁喷溅在墙上然后干涸的血迹。
这个想象让他没了胃口，但他出于某种自我审判的心理依然选择盯着那白色幕布上的污渍，想要看穿它后面到底演着一场怎样的好戏似的。
“想什么呢？”
明楼走过来，若无其事地拍拍他的肩膀，坐到饭桌边上准备开吃。
“您说我想什么呢。”
阿诚神色如常，坐到明楼对面，顺手拿走了明楼面前的牛排，把蔬菜沙拉往他面前推一推。
明楼很不满，但是他大概是知道自己上午说的话让阿诚更不满，所以只好皱皱眉头，低下头缓慢地用左手往嘴里塞那些他不知道名字的草。他用力咀嚼着这些植物，觉得自己遇到了比王天风更令人生气的东西。
可真难吃。
他这样想着，但没说出来。他可不想解下来一星期都吃这些。
两个人的气氛从明楼说出那句话开始就异常微妙，明楼本以为阿诚至少也要往自己脸上打一拳，谁知道他连眼圈都没红，安安静静地陪他在地上干坐了大半天，直到他自己站起来回到沙发上看书。
什么给他做饭，牛排都不给吃了。
明楼忿忿地想。
“大哥。”
阿诚的声音从刀叉与盘子的摩擦声里冒出来。
“嗯？”
“我们家有好几个咖啡壶。”
明楼含着一口沙拉等待下文，没等到，抬头去看阿诚。
阿诚把那盘规规矩矩切成小块的牛排放到他面前，瞳孔里倒映着明楼的脸，仿佛含了一片潋滟的柔波。
“您还可以多摔几个。”
明楼迅速地把那盆该死的沙拉推得远远的，然后一边吃牛排一边说：“去柜子里自己拿钱，明天买十个回来。”
“......好。”
4
明楼喝下最后一口咖啡，把杯子搁在边上，给今天写的字补了个日期。
“您的字可真像明台小时候。”
阿诚站在他椅子后面观察了半小时了，此时才倚在书柜上，抱着手臂得出了这个重要结论。
明楼站起来要去踢他，他顺手拎起咖啡杯，用伏龙芝军校跑过第一的速度逃去了厨房。
明楼高声转头看了看那几个用左手写的歪歪扭扭的字，不得不承认其实的确很像那个臭小子。想当年，明台没少因为练字难看而挨打。
明楼没有把这些纸收起来，就随意摊在桌上，按灭了灯。反正就算他藏得再好，也会被他的好弟弟找出来放回桌上的。
抓住他得踹他两脚，他想。
阿诚带着一身水汽钻进被窝，蓄意去摸明楼怕痒的腰侧，明楼翻过身去，把薄薄的一片箍在身下。
阿诚无辜地眨眨眼，轻柔地把明楼按下来的右手包在手心。
明楼抽出来，又按下去，按在阿诚的肩膀上，低下头去啃那分明的锁骨，用舌尖卷去凹陷里的水珠。
“我好了。”他闷声闷气地说。
“我知道您好了，我习惯了。”
阿诚仰起脑袋，抵在床头，脖颈修长地让明楼想起白鹭鸟。
他看到阿诚费力地从他身下抽出手，伸到床边把台灯关了。
黑暗里，他尝到另一种滚烫的咸涩的水珠。
明楼蓦地想起，他刚到巴黎时，每逢躁郁就不爱见光，整日躲在黑暗里的时候，阿诚圈着他的手腕给他一字一句读的话。
“假如您愿意，您就熄了灯。我将明白您的黑暗，而且将喜爱它。”
评论(21)